esses artistas...

Brilho, glamour, assédio. É tudo isso que damos aos artistas que admiramos. A preocupação de sempre estar sabendo das novidades, atento a cada passo do outro. Um grito e vários, as mesmas cristas ondulantes passeando por entre martelos vibrantes e doloridos.
Ele passa com seus óculos escuros e perfume bulgari, roupa impecável. Passa como o vento passa por entre os campos floridos. Passa e nada vê. Nada existe. Existe nada. Inexiste.
O que são as flores para a brisa?
Para que gritos se nem mesmo as plantas se manifestam?
O vento passa, desaparece
e as flores permanecem.